Hoy quise escribir un poema

hoy quise escribir un poema
A MIS MADRES

Para todas mi amor indescriptible en esta horareloj
al lado de su nacimiento y al lado de su muerte

a las mamás de este momento
a las mamás muy tristes
a las mamás solas                                                          
a las mamás con cáncer
a las mamás abusadas
a las mamás que no pueden con las cargas diarias
a las mamás asesinas
a las mamás en cárceles

dedico este poema a mis madres
a las mamás que nunca nadie les ha dicho gracias
a las mamás que trabajan de noche y a las que trabajan de día
a las mamás niñas
a las que no querían ser mamás y lo fueron
y a las mamás que nunca pudieron ser  mamás
a las mamás que abortaron
a las mamás locas de mente y alma.  mamás perdidas
y a las mamás que no tienen techo ni comida ni frisa

a mis madres
hoy me acuerdo de ustedes y las nombro
a las mamás abuelas
a las mamás con sida
a las mamás que no dan leche
a las mamás huérfanas de mamá
a las mamás a punto de morir
y a las mamás que murieron hace un día o hace muchos años

nombró a las mamás de  áfrica mamás tribu
y a las mamás indias en el perú con sus hijos a espaldas
a las mamás puertorriqueñas que esperan cada noche a sus hijos con el miedo en sus rodillas
a las mamás dominicanas que abandonaron sus hijos por darles un futuro mejor
a las mamás con sus niños autistas
a las mamás que enterraron un hijo
a las mamás que esperan a sus desaparecidos
a las mamás en hogares para envejecientes asilos que esperan la muerte


a ustedes  madres mi aplauso ( aplaudir)  y mi abrazo ( levantar las manos y abrazarce)

mis madres

lucille josephine
Mayos 2013

Cada vez que abro mis ojos    

Cada vez que abro mis ojos

invito al mundo a tomar forma

y cada vez que el mundo toma forma

estoy invitada  a abrir mis ojos

y ver el mundo crudo y desnudo

sostengo  su  mano

me susurra     shshsh     mira  dentro...

y me lleva a las Transparencias de las Cosas

donde  soy  totalmente transparente     

de pie en el borde       miro  hacia abajo

y  en   la piscina oscura y silente en la que se acuna el mundo

soy acunada junto a  todas las cosas

y  todas las cosas se sostienen  en mi ser

"Yo” no soy una cosa en el mundo pero  sí esto / "Aquí" /"Mirando”

 el mundo abierto   me invita y me ofrece su ser inmenso  

y cada vez que lo observo - el muere

al morir sostiene su mano una vez más

pidiendo ser llevado

y cada vez que lo tomo

yo también muero

Y muriendo-me conozco

como este "Aquí" -" Mirando"

Cada Vez Que Abro Mis Ojos

Poema de Rupert Spira          (adaptación de Lucille Lang Correa)

Poema en Festival Grito de Mujer Marzo 2012

Grito de Mujer Febrero 2012 Poema a mi amiga Conchita

Observaciones España 2012

Los cabeziblancos

En los aeropuertos de Europa como el de Barajas que estuve hace poco existe un elemento sorpresa que llamó mi atención.  Los viajeros que no puedo llamar turistas pues no todo el que viaja va de vacaciones son en su mayoría gente que sobrepasa hace rato los cincuenta años.  Allí la gente no se pinta el pelo ni se maquilla.  En su mayoría son gente delgada aún con abrigos bufandas y guantes.  Al parecer el frío funciona como quema grasas. Los cabeziblancos toman trenes a todas horas del día.  Lo curioso es que durante el mes de febrero  en los carnavales de Madrid había una comparsa de rondallas cabeziblancos cantando sevillanas y bailando en una de las paradas del  tren de Plaza Castilla.  La pandereta los saltos y la risa entre ellos era contagiosa, luego vi a una rumana con su micrófono, su voz un poco chillona no sé si del frio cantando un inglés que no entendí, solo supe que era música bailable pues mi cuerpo se puso alegre y el ritmo me llegó al corazón.  Su canasta en el piso estaba llena de monedas.  Mientras la observaba entendí que no cantaba por obligación sino por  puro placer.   Y de eso se trata la vida de los cabeziblancos.

EL Minero

En Plaza del Sol a eso de las cinco de la tarde una estatua negra me magnetizó.  A cinco pies de altura un joven minero literalmente pintado de negro como la noche, posaba caminando.  Una pierna al frente  la otra le seguía quedando apenas a pulgadas del pedestal carbón.  Su piel pintada de color brea hasta el último vestigio. Su uniforme  sus botas los pliegues de su pantalón  su camisa ajada todo literalmente todo era negro.  Un artista de la inmovibilidad que apenas pestañeaba.  Me detuve a observar su expresión facial sus labios gruesos su nariz perfilada.  Su expresión denotaba una extraña tristeza.  Como si el tiempo en él se hubiese congelado.  Comencé a mirar el mundo a través de él, aún en su inmovibilidad y su tristeza profunda transmitía un mensaje.  Una lágrima comenzó a deslizarse por su ojo derecho.  Alli estábamos todos quietos observando también nuestra tristeza interna.

Julieta – La Fotógrafa

Por invitación de mi cuñada asistí a una exposición de fotografías de la artista Julieta Zulueta.  En el edificio de la Junta de los bancos suizos en el segundo piso se levanta la vida y la muerte de un tulipán.  Algo me ocurrió aquella tarde entre tulipanes que nacían y morían aun más hermosos… contacte con una emoción que no había tocado antes.  La de la eternidad la de la trascendencia la de experimentarte como espejo de eso que llamamos sin saber el UNO.  Agradezco que por unos instantes todo cambio.  Mi corazón se abrió y la muerte a otra vida se hizo muy bella con sus tulipanes rosados y lilas.  Julieta rondas una vibración muy alta.  Quédate allí.

María Concepción del Rocío Pérez de Ayala Pelayo

                                                                         Mi amiga salerosa de los 12 años en España

    Andaluza de Huelva con tu cruz penitente

    pelo  rojo y largo encendido en rizos

     por tus poros se desbordan

     ancestros bailando sevillanas

    las castañuelas pintadas con muñecas me hicieron feliz aquel año 1966

    año de una soledad amarga y fría 

     tú fuiste mi bálsamo      mi medicina en su día

   a tus trece años de niña  me nombraste  tu hermana de Puerto Rico

     ¿ cómo te voy a dejar sola en Semana Santa?

    no te quedarás en el Colegio     vendrás a mi casa

     hija de madre viuda y un hermano nazareno

   me alegro haberte conocido            me  alegro               

   ese juego que tiene la vida

  de entrelazarnos mutuamente

  como el arcoíris lleno de colores primarios  rojos      amarillos      y      azules

   Tú en la Playa de la Canaleta

    yo en la Posa del Obispo

     en la Plaza de las Monjas

     las horchatas frías    

       los caramelos de dulce de leche

       el chocolate negro    

      nuestros  juegos de baraja en las tardes

      y…     como te voy a olvidar

      han pasado 43 años de sentirnos solas en silencio

        cuando vi tu foto esta tarde

        quedé muda

         cuánto has sufrido amiga

                  ya tus ojos iridiscentes no existen

                  detrás de tu sonrisa de fotografía obligada  y de la cerveza fría

                  todavía te sostienes a la vida esperando su redención

                  amigamía  amigamía  no mueras a destiempo

         todavía existe la posibilidad de un encuentro de niñas

           en el Parque María Luisa

        Sevilla y la Virgen del Refugio como testigos  de un milagro

          una oración contestada

        en la foto que guardas en tu sala        se conjugó una amistad para siempre

        aquí  llegué    Conchita       tu hermana  puertorriqueña

        la que te planchaba el pelo y       te hablaba de novios

           Concha    esta vez        

                                                 hasta la Muerte

                                                                                                               

Niña en Rosa - oleo de Olga Lang 34/365 Días

El rosa nunca fue mi color preferido de niña.  No recuerdo ningún vestido del color de las niñas.  Pensaba que era de niñas frágiles, sobreprotegidas y poco dadas a la aventura y al riesgo.  Me gustaba el azul en toda su gama desde los pálidos, los turquesas, los cobalto, y los azulesverdes.  Solia vestir pantalones azul marinos debajo de mi uniforme de rayas azules asi podia jugar y sentarme de manera relajada. Yo era la compinche de mis hermanos varones. Con ellos corria bicicleta, bajaba en patineta la cuesta de mi calle y me sentaba con ellos a jugar monopolio en la terraza. Recuerdo que lo primero que hacia era comprar las utilidades(Luz y Agua).  Luego compraba las lineas de trenes.  Las Avenidas Kentucky, Indiana y New York eran mis favoritas. Siempre les ganaba aunque me hicieran trampa.  Me sentía una empresaria sin miedo a invertir pues sabia que si usaban mis trenes, mis utilidades y mis avenidas recuperaba lo invertido. Soñábamos un mundo a nuestros pies. Vivía en estado de gracia. El rosa no era importante.

33/365 Dias

Esta mañana pensé en ella. Clarice Lispector escritora nacida en Ucrania de padres rusos que se establecieron en Brazil . Murió en 1977 en Río de Janeiro.  Considerada la más audaz escritora en lengua portuguesa. Soy una fanática de su libro Revelación de un Mundo  por la transparencia de un espíritu que necesita de su soledad para jugar al juego de pensar.  Esto podría tener muchísimos caminos.  Hay uno indiscutible y es aquel que busca la introspección como camino a la paz o a la locura que no es otra cosa que divertirse con la vida sin olvidarse que es un juego, una ilusión.  Despertar es parte del juego.

32/ 365Días

Lo único que puede salvarnos es el amor por la Madre Naturaleza.  Hemos de entrar en contacto con los ríos , con las montañas, con los pájaros que nos rodean.  Todos ellos son parte entrañáble de nosotros mismos. Si naciera de nuevo seria la hija de Jack Cousteau y estaria haciendo documentales de ballenas, delfines, y tortugas!

28/365 Días Febrero 4 2011

En su sala todas las tardes se regalan las rosas, los amarillosnaranjas, los azules brillantes. Las nubes extienden sus pañuelos para secar muy suavecito las lágrimas de nuestra niñez. Las niñás del Circulo de Lunares Rojos jugaron con muñequitas de papel, con pistolas a lo Annie Oakley, jugaron tocopalo ,un dos tres pescao, llenaron la piscina de Barbie, le cambiaron pelucas y la divorciaron de Kent escuchando los discos de cuentos del Gallito Quiquiriqui. De padres silenciosos pensaron que África era muy lejos, al otro lado del mundo; y cuando pensaron que eran feas, un niñito francés les envió un papelito...que lindas!  quieren todas ser mis novias? La niñita del camino le dio un beso de piquito,
la niñita de la cruz se quito las medias para siempre, la niñita de tres años perdió el habla y busco un gato gris, la de cinco se hizo mujerinvisible y escapó ese día de la escuela, la de las gafas rojas le pregunto al francés me puedes volver a repetir, la de los muchos novios no lo tomo en cuenta y la niñita mamá se lo llevo ese día para su casa. Su madre hacia spaguettis.

Lara Luna 31/365 Días

Parece niña. Fiel me espera todas las mañanas para su caminata vespertina con la alegría de quien espera el premio mayor del día.  En su paseo se mantiene a mi lado. Le permito oler la grama recién húmeda que le encanta, las raíces enormes de los árboles ficus y si ve una lagartija  quiere seguirla.  Quiere hacer amistad con la naturaleza toda.  A los gatos, de lejos, no se acerca a ellos.  Esta semana un gato listo y amiguero vino a comerle su comida.  Me quede asombrada se la dejó comer.  Dos pájaros de picos naranjas vuelan a mi terraza buscando las pelotitas de comida que ella deja.  No parecen tenerle miedo. A los juelles de río que de ves en cuando aparecen les ladra, pero no los toca. Le encantan los coquis aunque no los ve pues la ponen a dormir.Conoce perfectamente a quien quiere en casa , se sabe dueña de su patio de palmas viajeras y laureles de la India.
Su instinto cazador se ha demostrado con creces, las iguanas verdes no las quiere
en nuestro patio, nos ha regalado varias que deja en la puerta de entrada como premio a nuestro amor por ella. Hoy recibió su baño de domingo y pidió ser la foto del día 31. Gracias por tu compañía.