Lagartijos

Cada soplo de aire que inhalamos impide que nos llegue la muerte que constantemente nos acecha… Arthur Schopenhauer

En la ducha un lagartijo escondido cuelga sus ojos sobre el tubo de la cortina. Mirada inquieta que observa mi desnudez mis senos blancos mi ombligo mi pubis. Un tigre de bengala merodea mi cuerpo dormido. Me olfatea. Me enseña sus colmillos. No ataca planifica suelta el hilo de plata que se deshila cada noche cuerpo fuera del cuerpo. Voy cayendo en la noche oscura. Puedo ver las estrellas a mi lado. Mis ojos espantados por noticias inesperadas. Camino lento en arena movediza. Un cielo gris oscuro sin lluvia. Una luna manchada de relámpagos. El perro que ladra a la medianoche. La vejez con cara de locura de enfermedad o dolor. El cuerpo siempre el cuerpo. Al fin y al cabo morirá lleno de miedo o morirá libre. La ultima exhalación. El paso. El lagartijo se cuela a través de la ventana. Huye. Respiro libre cubro mi cuerpo con la toalla rosa.

Imagen de las Ocho

Me sostiene una red de luz. Esta posada en el fondo de mi mar transparente. A través de mis ojos de cristal observo dos conchas blancas que conversan entre si. No guardan sus perlas. Dan cobijo a diminutos peces rayados y finos barrenderos que se esconden en las rocas. Les hacen compañía mientras comen pequeñas partículas de algas. Han nacido los erizos de otoño centavitos negros que prueban asustar al que se acerque. Un pez alargado en el fondo acompaña mi nado. Mi brazada derecha es una niña pequeña que quiere curiosear más abajo. Me sumerjo a ocho pies y una mancha de colirubios reciénnacidos me mira con asombro. Hoy no estoy para hablar. Guardo silencio. Trato de interpretar el idioma marino no es que quiera ser pez. Hay algo que no logro reconocer en estos amores. Tal vez un día logre descifrar mi enigma.

Feliz Cumpleaños

Escribir es intentar comprender, es intentar reproducir lo irreproducible, es sentir hasta el final el sentimiento que de otro modo permanecería apenas vago y sofocante. Clarice Lispector

El día 16 de agosto a las 8.00 de la mañana llegue a este mundo . Dicen que en tu cumpleaños hagas lo que quieras hacer durante todo el año. Me quede en la cama un rato, a oscuras respirando. Pensando en cómo pasar el día. Hago lo que me gusta. Lleno de besos y abrazos al ser que comparte conmigo un amor de muchos años. Un cafecito recién colado y a pasear con Luna. Esas caminatas nos vienen bien a las dos. Ejercitamos nuestros sentidos. Vemos como el verde cambia de matices, como los árboles alfombran nuestras pisadas. Respiramos el regalo de poder abrazar y oler un árbol. Recojo tres gavetas de cocina. Boto ollas y envases plásticos. Llega mi hermana a sacarle copias a momentos de la vida de Pablo Neruda. Sucede que pienso cansa ser mujer. Más tarde voy al trabajo, una cita ineludible se hace placentera. Mi mayor regalo el mar de la ocho a las 5.00 de la tarde. Hoy esta tibiotransparente, picado y travieso. Me recibe salino. Me empujan sus olas, botas del mar. Llena de espumas mi cuello. Nado en una hipnosis-sueño junto a mi esposo que me acompaña nadando a brazas. Mientras me ducho al aire libre el último destello de luz se despide. Escribo para sanarme, algo habrá quebrado en mí que intento recomponer. Feliz Cumpleaños.

Dormir

Dormir

Ser libre, ser clara, estar presente, ser auténtica, ser amor. Laureen Gorgo

En las noches abrazo mi dedo meñique con la mano izquierda hasta quedarme dormida. Escucho por dos o tres minutos sus latidos y espero en silencio. Una sensación extraña se apodera de mí ya no soy, mi yo ahora es mi pequeño dedo el del corazón. Suplica un gran abrazo al ser interior que me habita y que reconozco como la otra. Es una parte de mí, tierna, niña, pececilla inquieta que pide mimos y silencio. Que me ocupe de ella haciéndola feliz. Continúo con el dedo anular el de las relaciones. Abrazo fuerte, me relajo puedo sentirme en compañía de las voces, incidentes del día, conversaciones, imágenes que andan pegadas a mí. Las dejo ir. Quiero que la pureza resida también en mi mente. Quiero que las voces desaparezcan entonces en un vacío quedarme dormida.

Te cuento

Me he negado a escribir de lo que no quiero como Alejandra. Si me preguntan para quien escribo me revelo, que para nadie, solo para complacer mi psiquis herida que creí sanada. No tengo nada que ver con el lector de afuera. Todavía no me invento el cuento mas triste, ni el mas macabro, ni el mas asombroso. En eso de los cuentos me he quedado atrás. Yo solo cuento conmigo misma.

una tarde de verano

un ángel mujer nos acompaño al mar era rubia con bermudas blancos miraba el cielo azul limpio de nubes que nos acariciaba a mi madre y a mi caminaba justo detrás de ella no flotaba no era transparente ni tenía alas sus sandalias sonaban con fuerza en los adoquines grises marcando un ritmo que solo yo escuché se acercaba para ser testigo de nuestra conversación mientras la miraba pensando que al llegar al portón verde saldría con nosotras a la playa se adelantó cuando le pregunté a mi madre me dice ¿quién? ellos no avisan en algunas tardes de verano se dejan ver cuando las madres están tan felices…

Ombligomudo

La luna le ladraba a algún ombligo que temblaba en su gozne innecesario. Angelamaria Dávila


mi ombligo es un óvalo horizontal que respira es una cueva con una cicatriz mediana de una pulgada a su lado izquierdo me recuerda mientras lo lavo con jabón de menta su estéril redondez como un cuerpo partido esconde esa cavidad silenciosa bajo un cordón sin huevos un ombligomundo sin razón de existir una puerta de entrada con un anzuelo sin carnada ¿De qué me sirve este ombligomudo? entretejido de filamentos cocidos con alimento innecesario le gusta pasar desapercibido lleno de miedos duerme

Huevosacurrucados

Yo amaba el amor como en mis primeros días Paul Eluard




en un nido encontré mis huevosacurrucados en los colores del musgo de la hiedra invernal de la amapola blanca y de tus besos de boca ancha muy guardados y sin embargo tan cerca en la línea divisoria del espejo y de mi cuerpo casi dormida en el deshacer de mis sueños sus nombres flotaban en cuerdas gordas en las alas de los pájaros mis centinelas maestros nombraron la palabra hombre los hombres están hechos para entenderse para abrazarse en la amanezca de los pelícanos hermanos de las gaviotas practicando el vuelo nuevo con sus crías piando paz los hombres inventarán de nuevo a las hombres inventarán a dios a las fieras del Serengueti a las plácidas aguas de la polinesia al cráter del Menengai al aleteo de la mariposa azul a la risa de la humanidad toda toda

Ajos Frios

Lo más difícil es no hacer nada: quedarse a solas ante el cosmo. Trabajar es aturdimiento. Clarice Lispector




lo que quiero contar es tan delicado como la propia vida siempre tengo que hacer algo práctico y algo amoroso buscar un balance interior para estar satisfecha que no puedo vivir en las nubes embelesada en mis pensamientos de siempre felices tengo que cortar cebollas y picar los ajos fríos en rodajas mientras escribo en mi mente un diario de mi mundomar de lo que siento por dentro en días tristes embelesada sola hacer lo que me plazca tengo que hablar de dinero llamar por teléfono hablar de planos de membranas monolíticas de contenedores vendidos pero antes me siento a escribir un poema a Clarice como si estuviera en mi casa viva le pido que se siente a mi lado y me enseñe como se revela un mundo como se conoció ella antes de sus novelas paridas me dice que escribiendo tonterías observar mi mundo vivir siempre vivir caminar en la arena mojada con mis vidrios de cristal observar al pez león como posa quieto para mi lente grabar ese momento perdido en mi mente como el más feliz y después sin el menor pudor me siento linda bien linda

Y Prefiero